清明时节的细雨浸润着江南的青石板路，檐角垂落的雨帘将时光切割成绵长的碎片。我站在老宅的门槛上，望着远处黛色山峦被薄雾笼罩，空气中浮动着艾草与纸灰交织的清香。祖父常说，清明是阴阳两界最短暂的重逢，那些被岁月尘封的记忆，总在此时化作细雨落进心田。

三日前随父亲前往祖坟祭扫时，山道上的青苔比往年更浓。父亲用竹帚轻轻扫开墓碑前的杂草，露出石碑上斑驳的"清光绪廿年"字样。我注意到供台上的白菊已有些枯萎，祖父生前最爱的青瓷酒壶里，还残留着半壶去年清明酿的糯米酒。父亲擦拭墓碑的动作突然停顿，他凝视着碑文下方祖父用小刀刻的"慎终追远"，这个动作让我想起去年深秋，祖父在病榻上教我辨认墓志铭时的模样。

正午时分，堂屋里的八仙桌上摆满青团、艾粿和糖画。祖母将新采的艾草汁揉进糯米粉，笑着说："这青团的馅要甜里带苦，就像人生百味。"她布满皱纹的手在面团上揉捏，忽然想起父亲幼年偷吃生艾草被苦得直吐的往事。窗外的堂前香樟树沙沙作响，几片新叶飘落在青瓷碗里，与去年父亲带来的松子、核桃共舞。母亲端来用紫砂壶温着的黄酒，琥珀色的酒液里沉浮着数颗话梅，这是祖父生前最爱的调饮方式。

暮色初临时分，我们踏上了去西溪湿地的春游。雨后的芦苇荡泛着翡翠般的光泽，成群的白鹭掠过水面，翅尖点破的涟漪惊起一串银色水珠。表弟追逐着突然飞起的野鸭，却撞进了蹲在田埂边写生的堂哥怀里。堂哥的速写本上，几株垂柳正被细雨晕染成水墨画，他指着画中模糊的远山说："杜牧写'清明时节雨纷纷'，要是能看见这样的烟雨江南，诗句该更生动。"我们坐在芦苇丛生的木栈道上，看夕阳将云霞烧成金红色，忽然懂得清明踏青不仅是追思，更是对生命轮回的礼赞。

归途的公交车上，母亲翻出手机里祖父的旧照片。泛黄的照片里，祖父穿着长衫站在祖坟前，背后是层层叠叠的茶山。父亲指着照片中祖父身后那棵歪脖子老树说："这棵树在清明时开花，落花铺满整片山谷。"我突然想起去年清明，祖父临终前握着我的手说："记住，清明是播种希望的日子。"此刻车窗外掠过的油菜花田正迎着春风舒展，金黄的花海里，无数蜜蜂正在为来年的收获忙碌。

暮春的细雨渐渐停歇，晚霞将天际染成胭脂色。我站在老宅的雕花窗前，看檐角的雨滴将暮色折射成七彩光晕。那些被清明雨打湿的往事，此刻都化作滋养心田的甘霖。祖父刻在墓碑上的"慎终追远"，不仅是与先人的对话，更是对生命长河的敬畏。当现代生活将我们切割成碎片时，清明教会我们如何将散落的时光重新拼合，在慎思与感恩中找到生命的坐标。